Nombres inspirés

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En observant l’ouvrage de fines feuilles

dont à profusion la sagesse du jeune olivier

tire sa verte fierté, je songe que le Nombre

a la faveur du vent puisqu’il aime

avec violence ou douceur venir

dans les frondaisons compter les milliers

de petits réceptacles pacifiques du soleil

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Les Nombres se répondent en secret

Ils sont l’occulte charpente dont notre « mère Nature »

tient sa beauté et la vie sa cadence

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Fassent nos neurones qu’il en aille de même

pour la langue ressassée par mon poème

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Ici le temps s’incarne…

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Ici le temps s’incarne en des essaims de touterelles roses

qui dans leurs touts petits gosiers

s’exercent à rouler des R

On ne sait si c’est pour prononcer plus tard

« éros » « heureux » « heure » ou « horreur »

selon les nouvelles du monde

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La brise qui a posé ses désirs de diamants

sur les fleurs du laurier

fait les sans cou et sans tête au coeur des chênaies

puis s’apaise en allant défriser les chevaux de la mer

dont le sommeil avait emmêlé toutes les crinières

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La lumière enveloppe les mouettes

blanchies à force de planer dans l’odeur du sel

que répand l’infini d’un bleu éblouissant

Soudain l’on se sent revenu sur les rives d’Homère

au pays des héros, des dieux et de ces pierres

que les hommes dressaient à leurs rêves de grandeur

de puissance et d’immortalité

 

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Âme et conscience

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Un soupçon traverse ainsi qu’une

demoiselle blanche aux élytres battantes

l’étendue de lumière qui reflète les choses

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C’est être seul face à l’étang avec la joie

d’une colonne d’insectes tourbillonnants

qui ne savent que faire de trop d’azur alentour d’eux

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Ce chien au loin qui faiblement réclame

Ces lauriers tendus pourpres comme s’ils exigeaient

pour eux seuls les lèvres caressantes de l’aurore

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Ces sauges et verveines invisibles mais insistantes

par le mirage de l’air omniprésent

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Tandis que ceux qu’on aime dorment encore

sans conscience de ce qui fut hier

ce matin est radicalement autre

malgré sa ressemblance avec tes souvenirs

À la charnière de l’oubli

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Parmi le tourbillon des choses rêvées

ton visage en filigrane à peine discernable

sur fond de ténèbres t’observe

L’expression de son masque est d’un étranger

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Périodiquement à ton oreille

le bourdonnement d’ailes de l’ange au pelage tigré

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te menace et te rappelle au monde

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Pourtant immatérielle

sa main sûre te guide une nouvelle fois

vers l’aube et les amours des oiseaux

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J’ai vu dans le cèdre…

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J’ai vu dans le cèdre plaintif l’oiseau cendré que son cri désespère

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S’il volète jusqu’aux chênaies, silhouette ailée parfaitement ordinaire

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Aucun compagnon pour l’accueillir ou l’escorter – il reste solitaire,

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Pareil à cette vague seule entre toutes casquée d’une houppe d’écume

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Quand elle va, ainsi qu’un forgeron martelant des fers sur son enclume,

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Claquer, reclaquer contre quelque glauque écueil affleurant sous la brume !

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Bien sûr, tu songes à la piteuse endurance rythmée qui habite les poètes,

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À leur inlassable ressac de mots, figures, métaphores, rimes toutes prêtes :

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Eux seuls à penser qu’armé de blancheur, braver un obstacle est une fête !

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Encore un peu

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La blancheur des dalles ravivée par le timide

cliquetis d’une averse qu’a bien vite tarie

le friselis aigu des oiseaux dans les feuilles

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Pieds nus dans l’aurore de mon pays

je me hasarde l’âme encore endormie

cétoine qu’attire un parfum de rose

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Du gazon détrempé dont la fraîcheur picote

monte une odeur de terre mouillée

et des moiteurs de jouissances végétales

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Tant que le réchauffement climatique

n’a pas rongé le globe jusqu’au squelette

profitons encore un peu de Mère Nature !

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Vendredi 13 juillet 2018

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Ce léger flip flip flip c’est la frimousse

consciencieuse du chat

qui lappe son lait

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Au-delà le concert des oiseaux passionnés

par le pinceau de l’aube en train de restaurer

le vert des arbres feuille à feuille

Et de la vallée sourd une faible

rumeur de moteurs qui peine

à remonter les pentes jusqu’ici…

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La fraîcheur de la nuit s’attarde sur la peau

comme si l’on s’était roulé dans la rosée

Mouches et moustiques dorment sous les herbes

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Au loin luit une épingle qui est la mer

La mer que j’aime L’immémoriale Méditerranée

limpide et pourtant jamais respectée

La mer déchirante et déchirée

La mer des naufragés !

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Vert pacifique

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La verveine te dévisage

de toutes ses feuilles elle espère

verdir la décoction embaumée

qu’au son joyeusement lancinant

des cigales tièdes

tu vas boire avant ta sieste

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Sur la porcelaine de la tasse

une petite vache en délire

joue des quatre en ruminant une marguerite

Le coup de pinceau est vif

un rien maladroit et drôle

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En terrasse mon petit-neveu discute

sagement avec sa grand’mère

J’entends vaguement leurs voix

de l’autre côté de la porte-fenêtre

L’olivier au-delà de temps en temps

se penche pour écouter Un avion

traverse un nuage du ciel lointain

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Je ne croyais pas qu’il pût encore exister

un endroit aussi paisible sur la planète

Le goût de la verveine me ramène

en une autre époque et l’olivier se balance

en signe que nous sommes amis

 

 

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Nouveau monde

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Lavées de leurs rêves

à l’aube les îles de cristal rose

s’éveillent aux chants

que de tous les horizons

leur apporte inlassablement la mer

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Le crabe hirsute grimpe au cocotier

Il va décrocher en guise de lune

quelque grosse noix brune

qui recèle un intérieur

pur et délicieux

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Les feuilles des daturas

sans la moindre brise agitent

leurs cloches – parfums d’iode jasminé

sous l’altitude bleu sombre

dont écumes et nuages

scellent les deux abîmes

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La création surgit alors

dans les yeux verts et vertigineux

de l’Amante qui – te donnant

la main – se berce au rythme du voyage

que le Temps et son coeur lui scandent à l’oreille…

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Mutatis mutandis

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Excepté peut-être en ce qui concerne

les oiseaux – quelle aberration,

quel aveuglement de penser

que les autres vivants soient

dans la vie mieux lotis que nous !…

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