Classicisme

Classicisme

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Celui qui déplore n’est pas celui

qui habite ton corps Ses sanglots

ne sont pas ceux qui secouent ta chair

Ce qu’ils ébranlent comme un séisme

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c’est le legs reçu des millénaires celui

de ta langue maternelle Et tu as peine

à ne pas la briser, à éviter que son coeur

occulte n’éclate en aspergeant les choses

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d’une salive absurde Une écume insensée

mais vitale comme le sang qui gicle

de la poitrine poignardée Un jet dont meurt

le poème tout soudain à bout de souffle…

 

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