Dimanche 31

Dimanche 31

Il pleut Il pleut encore Il pleut toujours
Seuls les feuillages frissonnent d’aise
et les dalles luisent d’un peu de ciel blanc
qui s’attarde en flaques sur la terrasse

Un plaqueminier est de l’écarlate des vignes
corinthiennes autour de Némée en automne
Le jardin sous la pluie complice du trèfle
désert prend des allures de veuve esseulée

Sitôt le nez dehors mille étincelles froides
comme taches de rousseur éparses au visage
L’impression d’avoir en aveugle donné
dans une toile d’araignée emperlée de rosée

relique du temps des amis et des sentiers boueux
du sous-bois après l’averse où nous courions
heureux tenant par la main une fille rieuse
sans le soupçon que l’on pût en être amoureux

Or depuis nous avons vécu et le passé ma foi
c’est le passé ! – dont on caresse comme un chat
sur nos genoux par un dimanche de grisaille
le doux pelage d’heures denses sans regrets

Il pleut Il pleut encore Il pleut toujours