Présent parfait

Présent parfait

Un éclatant soleil de onze heures compte les aiguilles aux branches des pins et les feuilles aux rameaux des oliviers

C’est l’heure où les cigales sur leurs petits violons imaginaires jouent infatigablement l’ostinato du bonheur

L’air accueille la chaleur et la répand autour des choses l’urne en biais les fleurs pourpres et jaunes la cabane de jardin

Illusion ou réalité des effluves de thym traversent l’espace de la terrasse ombragée par une vigne de plus en plus proliférante

Subitement le présent s’impose d’un bleu d’éternité les activités vibrionnantes du monde en sont radicalement exclues

C’est exactement la volupté qu’on éprouve en haute montagne cerné d’une neige sourde dont l’éblouissance feutre les bruits